lalangue

Desdobrando a clareza (incompatível) de não conseguir disfarçar o mistério envolvente.
E para cada olhar estuprador teu,
um pensamento malévolo constituinte.
A cada sobrancelha levantada,
um palpite duvidosamente assertivo.
Mas para cada fuga tua,
uma alfinetada de enxada no lalá do até onde as palavras conseguem manusear.

enquanto isso, na aldeota alheia.

E pula mais um desespero da cabeça saltitante incompreendida.
E o lugar escolhido: àquele da moda!
Dizem os maus-agouros que o tal já está contaminado, já tem um 'chama'..
uma chama que arde sedenta por sangues novos e viris.
Não adiantam as grades, para tudo dá-se um jeito.

Ou um pulo.

Houve até despedida, carta e ligação;
faltou só chamar a imprensa ou postar logo no facebook.
Talvez chocasse mais, ou até agradasse alguns,
nunca se sabe.

Outros preferem um lugar mais familiar, como seu próprio quarto.
Chama-se amigos e convidados para uma festa, poupa-se o filho ainda novo na casa da avó.
Enquanto todos se divirtem juntos e drogados em um pequeno apartamento,
ele se enforca com o punho de sua rede preferida; sua avó mesmo quem teceu.

O poeta chocou à hora de morrer,
e no seu livrinho de missa de 7º dia, anuncia-se: 'O poeta não morreu'.
Eternizou-se em ato
(e mais uma vez)
faz crer que, em tempos faltosos, o suicídio é sim uma questão filosófica.

Seja o shopping, a droga, Lacan ou Graciliano Ramos.

Ainda há quem queira (e ainda hão de querer) um fim do mesmo,

o dito esquecido sintomático corrói entranha a dentro a pestana castigada por pestanejar

o não-lembrar acaba sendo mais confortável e seguro diante daquilo tudo que se esconjurou

um estupro egóico

[...]

e se precisasse dizer algo mais,


___
para bom jogador, meio blefe.

aprendiz de morte

a espera desértica do encontro vazio da vida com seu fim.
pois para se morrer, é preciso se matar,
a cada instante meticuloso
de cada fio de cabelo arrancado,

a contra-acordos ulteriores.
e para cada pernóstico acorde,
tem-se uma fantasia estapafúrdia,
que talvez um dia se realize.

quando não, entra pra gaveta das ilusões roubadas e
secretamente alimentadas, regadas a inveja e insatisfação.
há dias, que ao abrir tal gaveta, se é engolida em exaustão
por romances, causos, análises, pessoas, não-deus e tantos outros escritos

que tentam tatear o vazio e conseguem mergulhar no prolixo devaneio de devanear
pois sem eles, as palavras engoliriam-na.
desde então ela vai tentando mordiscá-las,
(alfinetando-as com pontadas de sequidão)

odem

o circuito uniformemente invariado da mente
te aprisiona onde mais temes/desejas,
fazendo voltar à cena vista a olhos nus
e palpitada a pedaços afiados de coração de vidro.

há (ai) um gostar, ainda que seja de sofrer!
ou apenas um funcionar acostumado de dendritos e axônios,
talvez herdados de células de outrora.

fato é que o medo, no fundo [(no fundo)] conforta,
pois já se sabe seu nome e seu prato preferido.
além de que quando em vez ele lava a louça e a roupa suja,
fazendo-te levantar do sofá e tentar piscar para o mundo.

miséria humana

ai de quem mexer com a parte obscura que habita meu ser
pena é um sentimento que nem consegue mensurar o turbilhão retroativo
se seu jogo é sujo, lavo minha alma na lama que te alimenta,
depois, nem diabo, muito menos deus, abarcam as promessas e devaneios.

já que ajoelhou, reza, suplica, para a tua máscara aparentemente bem pregada, não se estraçalhar e a tua feiura de espírito alastrar o mundo (que está abarrotado de, diga-se de passagem)
podes enganar a todos, inclusive a si mesma, mas em relação a minha pessoa: só no pueril movimento das minhas cinzas queimadas ao vento.

enquanto vives a tua vidinha medíocre,
metaforizo o tempo/espaço que me devora em desalinho.
sei da inutilidade de tais ditos para sua cabecinha vazia incapaz de compreendê-los.

serei então rude e direta:
continue a abrir suas pernas
prefiro eu abrir a cabeça
um tanto quanto mais útil
=D

sintoma-tizando

a dor de perder o centro
até apertar o coração de desalento
correndo, visando

passar dor a dentro
escapando,
aprendendo
a
respirar.

(antes do coração enfartar)

Augusto dos Anjos (e demônios)

Tristezas de um quarto-minguante


Quarto Minguante! E, embora a lua o aclare,
Este Engenho Pau d'Arco é muito triste...
Nos engenhos da várzea não existe
Talvez um outro que se lhe equipare!


Do observatório em que eu estou situado
A lua magra, quando a noite cresce,
Vista, através do vidro azul, parece
Um paralelepípedo quebrado!


O sono esmaga o encéfalo do povo.
Tenho 300 quilos no epigastro...
Dói-me a cabeça. Agora a cara do astro
Lembra a metade de uma casca de ovo.


Diabo! não ser mais tempo de milagre!
Para que esta opressão desapareça
Vou amarrar um pano na cabeça,
Molhar a minha fronte com vinagre.


Aumentam-se-me então os grandes medos.
O hemisfério lunar se ergue e se abaixa
Num desenvolvimento de borracha,
Variando à ação mecânica dos dedos!


Vai-me crescendo a aberração do sonho.
Morde-me os nervos o desejo doudo
De dissolver-me, de enterrar-me todo
Naquele semicírculo medonho!


Mas tudo isto é ilusão de minha parte!
Quem sabe se não é porque não saio
Desde que, 6a-feira, 3 de Maio,
Eu escrevi os meus Gemidos de Arte?!


A lâmpada a estirar línguas vermelhas
Lambe o ar. No bruto horror que me arrebata,
Como um degenerado psicopata
Eis-me a contar o número das telhas!


— Uma, duas, três, quatro... E aos tombos, tonta
Sinto a cabeça e a conta perco; e, em suma,
A conta recomeço, em ânsias: — Uma...
Mas novamente eis-me a perder a conta!


Sucede a uma tontura outra tontura.
— Estarei morto?! E a esta pergunta estranha
Responde a Vida — aquela grande aranha
Que anda tecendo a minha desventura! —


A luz do quarto diminuindo o brilho
Segue todas as fases de um eclipse...
Começo a ver coisas de Apocalipse
No triângulo escaleno do ladrilho!


Deito-me enfim. Ponho o chapéu num gancho.
Cinco lençóis balançam numa corda,
Mas aquilo mortalhas me recorda,
E o amontoamento dos lençóis desmancho.


Vêm-me à imaginação sonhos dementes.
Acho-me, por exemplo, numa festa...
Tomba uma torre sobre a minha testa,
Caem-me de uma só vez todos os dentes


Então dois ossos roídos me assombraram...
— Por ventura haverá quem queira roer-nos?!
Os vermes já não querem mais comer-nos
E os formigueiros já nos desprezaram.


Figuras espectrais de bocas tronchas
Tornam-me o pesadelo duradouro...
Choro e quero beber a água do choro
Com as mãos dispostas à feição de conchas.


Tal uma planta aquática submersa,
Antegozando as últimas delícias
Mergulho as mãos — vis raízes adventícias —
No algodão quente de um tapete persa.


Por muito tempo rolo no tapete.
Súbito me ergo. A lua é morta. Um frio
Cai sobre o meu estômago vazio
Como se fosse um copo de sorvete!


A alta frialdade me insensibiliza;
O suor me ensopa. Meu tormento é infindo...
Minha família ainda está dormindo
E eu não posso pedir outra camisa!


Abro a janela. Elevam-se fumaças
Do engenho enorme. A luz fulge abundante
E em vez do sepulcral Quarto-Minguante
Vi que era o sol batendo nas vidraças.


Pelos respiratórios tênues tubos
Dos poros vegetais, no ato da entrega
Do mato verde, a terra resfolega
Estrumada, feliz, cheia de adubos.


Côncavo, o céu, radiante e estriado, observa
A universal criação. Broncos e feios,
Vários reptis cortam os campos, cheios
Dos tenros tinhorões e da úmida erva.


Babujada por baixos beiços brutos,
No húmus feraz, herética, se ostenta
A monarquia da árvore opulenta
Que dá aos homens o óbolo dos frutos.


De mim diverso, rígido e de rastos
Com a solidez do tegumento sujo
Sulca, em diâmetro, o solo um caramujo
Naturalmente pelos mata-pastos.


Entretanto, passei o dia inquieto,
A ouvir, nestes bucólicos retiros,
Toda a salva fatal de 21 tiros
Que festejou os funerais de Hamleto!


Ah! Minha ruína é pior do que a de Tebas!
Quisera ser, mima última cobiça,
A fatia esponjosa de carniça
Que os corvos comem sobre as jurubebas!


Porque, longe do pão com que me nutres
Nesta hora, oh! Vida, em que a sofrer me exortas
Eu estaria como as bestas mortas
Pendurado no bico dos abutres!

Momentos reflexivos são mais perigosos do que os perigosos realmente.

A cura da solidão é a inteligência.
A do cinismo, podridão.

Seres carnais que morrem por medo,
já nos dizeres idosos: "o peru que morre de véspera"; só porque é véspera!
Espero eu que morram pela língua.

Viver de mentira não me dá tesão,
se há aqueles que se contentam com a rebarba alheia,
que se fartem então de restos mortais!

Quem sabe de uma sobra aculá fiques à sombra da mangueira.
Sendo assim, prefiro apodrecer com meus escritos e desconfiar até deles.


_____
Quando eu morrer, que emoldurem todos os quadros e façam uma ex-posição póstuma.
Igualmente na mesma linha de raciocínio, publiquem os escritos pós-tumos,

Não ser deste tempo é a única certeza que tenho, além da morte.

deixe é de pequenez!

mesquinharias baratas e muros dependurados
uma carência incalculável,
medo de viver de verdade!

preferes viver à espreita,
confortando-se na força coletiva;

vampirescamente suga-te a alma
pra depois usá-la contra ti.

já eu, prefiro um banho de mar e distância:
diz, instância!
o que sinto é incapaz de ser representado, perdão.

Fico então com a mesquinhez da palavra.







_____

Pelo menos do meu sangue não terás uma gota.

amar dói mais que perder










































































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e não tem quem mais preencha, além do Vazio.

Res-saca.

Resvalando-se em
momentâneos
tiques
amnésicos
despregados da realidade.
Quase tateando o sonho/a fantasia do buraco negro
que é o da mente.
Corpo encharcado,
digerindo teores álcoolicos acima do aceitável
O colchão que te suga
e pede que sirva-se de lombras.

E as lombrigas parecem gostar
Enquanto a cabeça, confusa, repensa uma vida inteira
Os anos, por suas (23) vezes, vão engolindo os desatinos

Assim se desencaixa a (hum)anidade.

Ex-(IN)cremento

excremento e incremento

na verdade eram a única e mesma coisa antes, nos primórdios arcaicos.
depois viu-se que nada é apenas uma coisa só,
onde há fogo, água;
amor, lhe odeio!

Ela se incrementa em alicerces comprados e bebidos.
A bebida, por sua vez, junto com o nojo de vida que se cultiva no escuro, excrementa-lhe com a mais penosa falta de conjuntura intestinal.

desenvolvimento fecal (intelectualzinho de merda) nas esquinas direitas e tortas.
E em cada mesa de bar um incremento distinto,
na vida privada, tudo do mesmo.


__
tenho preferido gestos a palavras.

Ave!

O espaço curto de intervalo entre a elucubração e o devaneio.
Certo dia, ouvi dizer de um enorme vazio entre um e outrem.
Discordei, afirmando ser uma vírgula de diferença,

Afinal toda elucubração que se preze
devaneou-se em sintaxes desvairadas
sedentas por serem ditas e repetidas

Não há o caminho in-verso,
apenas o verso versado
tantas vezes calado

Elu-cu-bração
O elo do cu com o bração.
O corpo entrecortado pela palavra!


___________

Dizia Guimarães Rosa: Ave Palavra!

dúbia

Diz instância:

sub-imundo

Imundície algoz à luz solar
inunda-te de resíduos ácidos e,
comprometer-dores.

O lixo milionário que vive às custas da fome
e da fé num deus com letra minúscula (Maiúscula, (in)felizmente para muitos, quase todos)

Ganância e inveja, frutos, sem ser de comer, mas que devoram os quem acometidos.
Meter guela a dentro (ou a fora) o de comer,
sem alimentar a alma, pois não se sabe fome de quê.

Hoje, anoréxicas de espírito e corpo colorem as telas consumidoras de lixo.
No fim das contas, tudo vira dinheiro, ainda que virtual.
E o que era humano, começa a virar um sistema palpável de lógicas binárias combinadas.

Resultado: Dinheiro (e lixo)
Para todas as outras coisas, existem seus 3 cartões de crédito!
Aproveita e parcela tua alma.
Rumores rumam que no Inferno sai até mais caro.



_____
Tralha:
5. Infrm. Acervo de várias coisas em desordem.

meta-jargão

e acima de tudo, quem me ensinou as letras foi Ele
meu karma então é escrever, ler em desespero
na busca desenfreada pelo entender

porque quando o apreendi (e apanhei para isso)
achei que ia ser possível ler o mundo
assim como eu titubeava em ler a palavra

simplesmente há horas em que se deve
baixar a cabeça
e se lembrar do dia dos finados

pois ainda há um quê de subversão gráfica
pode-se tudo por escrito,
nomeiam-se existências e personalidades


a fala falha.

a escrita brinca
a escrita escreve o jeito da fala

ser inscreve

debulho

dupla-face
multinterpluri-personalidades
tantos sem-tidos
zero light vida

___
e como diz a Gal:
tudo certo como 2 e 2 são 5

anti

subterfúgio aquoso, quase liquefeito
liquidifica a polpa dos sonhos
e finge que mata a sede dos terráqueos

que usam e abusam do poder de metaforizar
e ficam só nisso.

contando com água e merda pra beber
sol e chuva a destruir

pane mental a paralizar
super-seres-humanos a se transformarem..

em bosta pura


____
canafístula
s. f.
Bot. Planta faseolácea medicinal.
E também interior cearense

Viva à arte de ouvir mesma canção talvez vinte vezes ao dia;
e mesmo assim ainda achá-la inacreditável!

Viva à sutileza de escrever o que não ousa ser falado.
Ao esquecimento diário necessário,
quando em muito ativado pela planta.

Que nem raiz, o cérebro ramifica seguindo o rumo
indica(do).
Antes construir para destruir do que seu inverso.

__
Incandear-se de mentiras concisas para o seguinte deleite de cabra.
Perder a noção do sentido para achar o buraco contido
...

a mulher-mosca

transeunte imaginação insistente de conteúdos oníricos subjacentes

o que fica debaixo do tapete é o medo de baratas,
a pulga atrás da orelha habitual
e os macacos que me devoram semânticamente.

de metáfora em meta-fora se enche um barril de cervejas(tezas)!
e viva os domingos bebidos à contra-gotas.

cada lágrima estendida no varal das ilusões compradas
vale um tostão de coragem vendida a preço de banana
e novamente os macacos..

[até eles aprenderam a viver em família]

sendo que o tesão pela vida quem tem é Ela, a mulher-mosca.
É chata como as moscas e insistente igualmente
e todo dia morre e nasce
e morre
e nasce

outra mosca

vida curta, corta corta, CURTA!




____
colacia: intimidade

tempo?

anuviando-se de incertezas dubladas dribladas mundo a dentro
escapando de raios que o partam céu a fora
entendendo que amar é muito mais difícil do que sofrer de amor
e delatando meus segredos mortais antes que alguém mais desapareça do campo de alcance
...

descobrindo que existem fatos e feitos que ensinam mais do que o amigo tempo
e se deliciando com o gosto azedoce de viver realmente a própria vida
algo para chamar de seu




______
mó: pedra em que se amolam instrumentos cortantes ou perfurantes.

hoje pouco

fome de vida

silêncio aurífero

hoje além do mijo habitual, o mar levou o choro
pela primeira vez lágrimas de dor sucumbiram às grandes lágrimas da existência

o mar chorou concomitante
sem pontos, apenas vírgulas

e hoje a nostalgia morou em mim
porta-vassoura-estandarte mode ela ir embora




____
Pai dos burros:
estandarte: 5. Bot. Pétala superior das flores papilionáceas(?).

psiu

Suportando o silêncio da música..
Os intervalos entrecortados pela constante vibração audífera.
Esses é que dizem, quase gritam pele a fora.

A respiração é quem se delata, levando coração, alma a dentro.
Papocando baixinho do lado esquerdo.
Até ir.


Deixe-me aqui a degladiar com meu próprio gritante ensurdecedor (silêncio).
!

vice-morte

É preciso quase sempre arrancar um braço para ficar boa dos olhos e ouvidos.
Depois arranca-se um cabelo e fica boa do braço.
O jogo do despedaço e conseguinte remonte.
Os cortes de morte em vida apontam para uma esperança: ficar boa da cabeça.

Reciclar o lixo mental e separar o orgânico do resto inútil.
Evacuar resíduos poucos e desnecessários.
Simplicidade e (com)cisão.








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e do Fela:
Anikulapo ‘aquele que carrega a morte no bolso’