à-judas

quanta coincidência um sábado de aleluia cair no dia de seu aniversário;
presente mais merecido que este, conspiração nenhuma podia lhe dar.
no entanto, haja com ou sem inspiração, quase nada abate o seu mosaico de vidrinhos quebrados, vulgo dito alma, ou racional e pejorativamente, perversão. 


mesmo que tais palavras possam não lhe chegar, acredito que devo tirá-las de dentro de mim,
como que forjando uma fogueira.
meu inconsciente transborda em chamas querendo queimar a judas.
ajudas transvestidas iscariotes, morra pela palavra negada e o ato consumado.


eu morrerei tentando confiar no ser humano, amém!
(um pouco de páscoa para os corações ateus)

um tico de esperança para os pedaços recolhidos da lama da miséria;
ainda me lembro de você, sim, dificilmente esquecerei.
desejo-a em dobro tudo o que você um dia invejou de mim.
talvez o triplo, até.
só pra perceber que nem era grandes coisas assim.


;)

e o cu vai bem?

a ignorância é uma benção!
saber demais (ou pior: achar que sabe demais) é um veneno que carcome por dentro tua entranha mais profunda.
e pouco adianta saber seu nome científico e função dentro do organismo.
o célebre cérebro é quem (des)coordena o tal suposto equilíbrio homeostático;
pregando peças e afrouxando parafusos, estes que demoraram tanto tempo sendo apertados.


não adianta o pós-doc, um dia cairemos em alguma armadilha neurosináptica qualquer!
e na fila da emergência, pessoas outras com o mesmo sintoma: o nada.
o vazio de sentido, o buraco negro dito contemporâneo que faz palpitar o coração e apertar o peito.


no fim, não há nada no seu coração e tudo no seu cereBELO.
decide-se então procurar um analista no lugar de um cardiologista.


especialistas na sub-era da informação!


antes, procuravam-se os eus.
algum 'ista' achará o meu?

dois amigos, o amigo, a amiga conversando sobre seus supostos projetos malacadêmicos:

tá parecendo um projeto agora

antes tava a cara daquelas obras da copa
__


o meu tá parecendo os 3 prédios que desabaram no rio!


em resposta a uma amiga, sobre o mesmíssimo assunto, a amiga:


tirei os mortos debaixo dos escombros, limpei boa parte da área, o que me deixou com pouquíssima coisa! em suma um muro mal acimentado de meia lauda e meia viga.
4 mortos não encontrados, processo de escavações até amanhã pela noite.




e a dura arte de cavucar a terra mode achar o juízo que foi enterrado.
escrever é mexer no baú das incertezas dos achados e perdidos!

corte

a tesoura do desejo corta mais uma vez os pêlos,
pelas necessidades diárias dos pensamentos inoportunos desaguarem em abismos sem volta.


a cabeça apela pelo sossego,
silenciado na surdina imensidão do não-pensar.


o corte é a morte do caminhar,
que aos tropeços dobra esquinas de peleja.


tentando chegar em algum lugar para chamar de seu!

aos que se dizem artistas

[Cansado da fome espiritual
Em meio a um deserto triste meu caminho fiz, 
E um anjo de seis asas veio a mim 
Num lugar onde havia uma encruzilhada. 

Com dedos leves como o sono 
Tocou as pupilas de meus olhos 
E minhas proféticas pupilas abriu 
Como olhos de águia assustada. 

Quando seus dedos tocaram meus ouvidos, 
Estes se encheram de rugidos e clangores 
E ouvi o tremor do céu 
E o vôo do anjo da montanha 
E animais marinhos nas profundezas 
E crescer a videira do vale. 

E então, pressionou-me a boca 
E arrancou-me a língua pecadora, 
E toda a sua malícia e palavras vãs, 
E tomando a língua de uma sábia serpente 
Introduziu-a em minha boca gelada 
Com sua mão direita encarnada. 

Então, com sua espada, abriu meu peito 
E arrancou-me o coração fremente, 
E no vazio de meu peito colocou 
Um pedaço de carvão em chamas. 

Fiquei como um cadáver, deitado no deserto, 
E ouvi a voz de Deus clamar: “Levanta, profeta, e vê e ouve, 
Sê portador da minha vontade- 
Atravessa terras e mares 
E incendeia o coração dos homens com o verbo.”] 


Alexander Puchkin 1826

o cheio de vazio

a pulga que cá se instaurou (aqui onde se ouve qualquer silêncio des-com-passado) insiste em saltar aos olhos de quem já cansou a vista;

se ao menos a metáfora valesse à pena,
mas soçobra a meta-foda, a desgastadas penas (de galinha).

canja metaforico-intelectual para se dizer pouca coisa;
rodeando, como se diz.

preencha-te de outros sulcos mnêmicos-pseudo-energéticos,
que não os meus!

lalangue

Desdobrando a clareza (incompatível) de não conseguir disfarçar o mistério envolvente.
E para cada olhar estuprador teu,
um pensamento malévolo constituinte.
A cada sobrancelha levantada,
um palpite duvidosamente assertivo.
Mas para cada fuga tua,
uma alfinetada de enxada no lalá do até onde as palavras conseguem manusear.

enquanto isso, na aldeota alheia.

E pula mais um desespero da cabeça saltitante incompreendida.
E o lugar escolhido: àquele da moda!
Dizem os maus-agouros que o tal já está contaminado, já tem um 'chama'..
uma chama que arde sedenta por sangues novos e viris.
Não adiantam as grades, para tudo dá-se um jeito.

Ou um pulo.

Houve até despedida, carta e ligação;
faltou só chamar a imprensa ou postar logo no facebook.
Talvez chocasse mais, ou até agradasse alguns,
nunca se sabe.

Outros preferem um lugar mais familiar, como seu próprio quarto.
Chama-se amigos e convidados para uma festa, poupa-se o filho ainda novo na casa da avó.
Enquanto todos se divirtem juntos e drogados em um pequeno apartamento,
ele se enforca com o punho de sua rede preferida; sua avó mesmo quem teceu.

O poeta chocou à hora de morrer,
e no seu livrinho de missa de 7º dia, anuncia-se: 'O poeta não morreu'.
Eternizou-se em ato
(e mais uma vez)
faz crer que, em tempos faltosos, o suicídio é sim uma questão filosófica.

Seja o shopping, a droga, Lacan ou Graciliano Ramos.

Ainda há quem queira (e ainda hão de querer) um fim do mesmo,

o dito esquecido sintomático corrói entranha a dentro a pestana castigada por pestanejar

o não-lembrar acaba sendo mais confortável e seguro diante daquilo tudo que se esconjurou

um estupro egóico

[...]

e se precisasse dizer algo mais,


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para bom jogador, meio blefe.